午后的阳光从落地窗涌进来，铺了一地金黄，暖洋洋的，晒得人骨头缝里都是惬意。
西蒙就躺在那扇落地窗前的摇摇椅上，靠背的角度调了无数次才调到最舒服的位置。他把椅子摆在落地窗正中央，面朝花园，这样他一睁眼就能看见整片风景。
此刻他半躺在摇摇椅上，翘着二郎腿，脚尖一点一点地晃着，椅子发出规律的“嘎吱嘎吱”声。
旁边的圆桌上放着咖啡和马卡龙，咖啡冒着热气，马卡龙粉粉绿绿的，摆得整整齐齐。
阳光落在他的白大褂上，落在他的脸上，落在他翘起的二郎腿上。
他眯着眼睛，嘴角弯着，弯着，弯得越来越高，越来越高，快要咧到耳后根了。
整张脸都在发光，散发着一种“我在想很美很美的事情”的粉红泡泡气息。
从上向下望去，工人们正在搭建婚礼场地。
白色花拱门从主楼门口一直延伸到花园深处，数都数不清有多少道。工人穿梭其间，有人搬花，有人拉线，有人调试灯光。
一队女仆正往长桌上铺白色桌布，动作整齐得像排练过。阳光洒在那些白色桌布上，反射出柔和的光。
“啧啧啧……”西蒙咂了咂嘴，自言自语，“这排场，这阵仗……”
他抿了一口咖啡，眼睛又眯了起来。
“真羡慕啊……”
要是有一天，他那死而复生的亡夫也能为他办这么一场婚礼就好了。
可那人就是个木头嘎达——整天除了工作就是工作，四肢发达，头脑简单，不开窍，不会说情话，不懂什么叫浪漫。
西蒙咬了咬嘴唇。
什么时候才能开窍呢？什么时候才能跟他求婚呢？什么时候才能给他办一场这样的婚礼呢？
西蒙的目光穿过落地窗，越过那片忙碌的花园，飘向远处。然后他看见那个人就站在花拱门下。
穿着笔挺的军装，肩章上的星星在阳光下泛着冷冽的光。腰板挺得笔直，像一把出鞘的利剑，周身散发着一种凛然不可侵犯的正气。
帽檐下那张脸不再是平日里冷冰冰的模样，而是温柔的、深情的，嘴角挂着一抹浅浅的笑，满眼都是他，眼睛里像是盛了一整片星空，亮得让人心颤。
然后那个人朝他伸出手来，掌心里，静静躺着一枚戒指。
西蒙的心跳漏了一拍。
他走过去了。穿过花拱门，踏过红毯，一步一步。周围坐满了宾客，有人在鼓掌，有人在笑，有人在抹眼泪。
他的鼻子有点酸，眼眶也红了，可他的目光始终锁在花拱门下那个人身上，一步也舍不得移开。
他走到那个人面前。
那个人低下头，从掌心里取出那枚戒指，捏住他的左手，动作很轻很轻，像怕弄疼他似的。戒圈滑过他的指尖，推过指节，稳稳地停在了无名指的根部。不大不小，刚刚好。
“西蒙。”那个人叫他的名字，声音低沉温柔，像大提琴最低的那根弦，“嫁给我。”
西蒙的眼泪一下子就涌了上来。他点头，拼命点头，点得眼泪甩了一地。
那个人笑了，低下头，凑过来——要吻他了。
周围宾客的掌声更响了。有人在吹口哨，有人在喊“亲一个亲一个”。他亡夫的父母也站了起来，用力鼓掌，笑得眼睛都眯成了缝。
西蒙闭上眼睛，微微仰起头，嘴唇微微张开，等着那个吻落下来。
近了，更近了。他能感觉到那个人的呼吸，温热的，拂过他的唇边。
那个人的唇贴上了他的嘴角，轻轻的，软软的，像一片羽毛。
然后那个人的手揽住了他的腰，把他往怀里带了带，嘴唇从他的嘴角滑到唇珠，含住了——
含住了——
含——
“砰——！！！”
门炸了。
西蒙整个人从摇摇椅上弹了起来——他不是弹起来的，他是连人带椅飞出去的。
摇摇椅猛地往前一栽，重心“嗖”地过了头，整张椅子以前翻的姿势，“哐当”一声扣在了地上。
西蒙以一个标准的“大”字形趴在地上，四肢摊开，脸贴着冰凉的木地板，白大褂翻上来盖住了脑袋，露出里面的格子衬衫和一条皱巴巴的睡裤。
手机从手里飞出去，在空中翻了好几个跟头，“啪嗒”一声摔在地上，滑出去老远。咖啡杯飞了，深褐色的液体划出一道抛物线，精准地浇在旁边的绿植盆里。
马卡龙滚了一地，粉的绿的黄的，散落在西蒙的“大”字形身体周围，像某种荒诞的祭品。
西蒙趴在地上，一动不动。
过了两秒，他的手指动了一下；又过了两秒，他的腿动了一下；整个人像一只被翻了壳的乌龟，四肢在空中划拉了好几下，才终于把白大褂从脑袋上扒拉下来。